Estábamos acorralados. Nada ni nadie nos vino a salvar. Ni siquiera nuestro abogado postizo. Ni siquiera el gerente nº 23 del Museo Internacional & Vigente del Alerce. Ni siquiera ese señor tan majo que nos prestó su alma a cambio de unas judías de madera a cambio de nada. Ni siquiera el Sombrerero de la Esquina. Ni siquiera el amor que siento hacia un ramo pocho de canículas de cestrum noctirnum. Ni siquiera tu cuñado. Aquello era una barbarie innecesaria que estábamos dispuestos a improvisar sobre la marcha.
-Amparo, ¿han llamao?¿del bye-bye?
-Ama Rosa, ¿quién es ese niño que espera en la puerta?
Lo que necesita un cuerpo bulboso de este cervatillo herido es dejar de relamerse las heridas y afrontar la Paz Cerúlea de Ser Pasto De Las Podridas Multinacionales de La Caja Semitransparente & La Botella Inflamable De 4 De 9. Intentar ser vasco y no lograrlo. Intentar ser anacrónico y quedarse en anabaptista. Intentar ser zelote y quedarse en tedioso. Intentar ser persona y quedarse en superchería de persona. Y a mí, que me aspen. Anergía sideral.
Y después de este párrafo innecesario para la historia que estaba dispuesto a contarles (pero que ya veo que no le interesa a ninguno de los telespectadores) sobre la inflamación suprarrenal de como fue extirpada mi señora madre del cuerpo bulboso de una ardilla pre-parida virgen y ambisexual y mis detractores esperando en la puerta con mazas de goma y hueveras de esparto antes de inflarme a hostias por mis académicas resoluciones sobre mis ultimas (y porqué no decirlo, avanzadas) deducciones acerca de la resolución por la transgresión por la desencadenación de la complementación de la satisfacción por la desfragmentación de la desnacionalización de la despotabilización entre la desviación de la reclusión por la desforestación de la suprareración de la desconversión por la quitaesencialización de la maquinación por la irrisoria contraceptación de los valores adquiridos tras avanzarles diversas tecno-pseudo-causas de la investigación acerca de mis estudios de la cuadratura del perineo, aquí les dejo con Martin Amis.
Dejen que sus larvas se acerquen a su creador. Construyan una casa de pasta y enseñen al Hombre de La Casa de Pasta a Vivir. Toquen campanadas en pos de la Muerte en los Videojuegos de las Recreativas. sean felices y no mueran en cauqluier guerra anacrónica de la que sean culpables de haberla provocado. Y en este punto del sermón, no sería demasiado descabellado emplazarles hacia un Segundo Quark en el Quadrante Alç**52^^89*a de la Mezquindad Moral 2.9. del Sector Delta en la Galaxia Marxiana de los Hermanos Karamázov en la que la abundancia y supraesencia son términos antitéticos prácticamente pragmáticas y donde todo el mundo lleva demasiado tiempo la bragueta bajada hasta el punto de que cuesta imaginarse a diferentes seres humanos sin la bragueta bajada. Ya estamos como Pocholo: FATAL. Y no será por falta de ganas que el año este será una mierda como todos los demás. Y emplazarles a que coman hongos de los pies. Consejo desinteresado. Pero las galaxias nos llaman. Y como diría Arthur C. Clarke: 'Vayanse a tomar por culo'. Vuelvan y recibirán loncha y media de cariño.
