C'est Mon Sillons Nasogéniens.

Paul Delvaux es el Supremo Mandatario de la Galaxia Palm D'Essey-Chixpin. Su corte esta compuesta por Jossue El-Karem, Yariff Püm-Arrem y Putilam Sayd Yihad. Eso es una realidad, pero los periódicos lo manipulan todo. Este blog lo creó un lacayo de Rumpelstiltskin en horas bajas. No existe correlación entre una mamada y otra. No existe la correlación. La correlación son los padres. Se me esta acabando la cocaína, tengo que comprar mas. Teena Lady, Emoal, Queso Ventero, Coca Cao, Golden Grahams y Papel Higiénico Colhogar. Todo lo anterior es pura poesía. La única palabra universal es 'pomme de terre'. Napoleón Bonaparte fue enterrado con el vídeo porno de su comunión. Sexo entre horas. 'Cum hoc ergo propter hoc' musitaba Matti Nykänen en sus horas bajas. 'He was a low day cheatable punk'. Todo lo referente a la ergonomía es de depravados sexuales, masoquistas y pansexuales. 
Cambiando de registro: ayer me encontré al exhibicionista que se dedicaba a explicar teóricas heliocéntricas en la puerta de los colegios a ritmo de country blue grass. Citar a Mefistófeles con voz de Fausto y rever. Luego todo esto queda archivado y guardado.

No existe inspiración para escribir unas líneas en las que no importa si se dicen 1.000 gilipolleces que 2 verdades. La cuestión es la técnica, la técnica es el summum, el cénit, el esperpéntico cualitativo. La técnica y el amor son los valores defendibles de esta sociedad emponzoñada y maltrecha. No hay signo visible de abscesos en su cerebro, puede abrocharse la camisa: Recuerde pegarse un tiro antes de acostarse. Oigo mugidos en mitad de a noche que vienen de casa del vecino; todas las noches hay una orgía multi-racial en su casa, pero él se ha ido a Cancún a sodomizar a un pavo moribundo. 

Una técnica que da buenos resultados es el jiu-jitsu. Olvida todo lo que sabes de trigonometría y lánzate a la conquista de jiu-jitsu. El jiu-jitsu te hace mas pobre, te hace crecer el vello corporal y los pechos. El mayor aliado de un esquizofrénico es un dibujo de Tex Avery. Hay mucha perversión sexual en los dibujos animados actuales: todo argumento desemboca en el onanismo 2D. 
Con esto voy a concluir este bautizo al que denomino: 'Matanza sangrienta en la Capilla San Andrés'. Los franceses necesitan un lápiz de uñas. Los franceses son la raza loca de esta Nación. Nos señalan con su dedo con olor a semen que ruta es la idónea para ir a Chateau Villete. 'C'est Mon Sillons Nasogéniens' me contestó el cadáver de Henri Georges- Clouzot cuando le pregunté por 'L'Enfer' y porque no debía follarme al cadáver de Romy Schneider 

Zeigarnik.

¿Quien quiere sodomizar a esta chica para cenar?
Mi concepción del mundo se sustenta en tres pilares: la chorrada entendida como modus vivendi, los clichés suburbanos y las disfunciones erectules. No me gusta el pOp. No me quedo con ninguna.
Una vez me invitaron a una fiesta donde todo el mundo quería reventarse el timpano a proposito introduciendose una pin-up por la oreja. Dejaré el mainstream por ti.
El asesinato en tercer grado no debería estar penalizado por la ley. ¿Pierdes aceite, mi vida?. Un euro, una chanza. Cavamos zanjas en honor de aquellos que acuñaron la frase 'Donde Cristo perdió el gorro'. Dios bendiga el café Bonka y los negritos estereotipados. ?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿? No hay dos sin tres. Todo en este Universo es relativo y vale 3,99. 'Hay una sucesión de satelites al ritmo de la Tupinambá Purpura alrededor de la Puerta de Tämhausser. No hay arte sin un esquizofrenico mecenas. Beatificaré a este demoníaco albanés. The End.


Pedir limosna en lso semáforos esta sobrevalorado.La gente dice que dejó de utilizar champú cuando apareció la lana virgen de oveja. ¿Cuanto me pagan por estas entradas? Nada. Pues que os peten. Una vez conocí al camarero del Rey de Xian. Demasiado vermouth corría por su esófago. ADVERTENCIA: Esto que lees solo son chispazos en mi cerebro que se metastatizan en forma de energía disoluta. Me gustaría follarte, eyacularte, torturarte, sodomizarte, violarte, destriparte, reventarte, frunjirte, sollozarte, desangrarte...Esto es Chile. No hay límites, no hay fronteras, no existen los adhesivos para cocinas.


 Mulinex esta acabada. Retomando el tema del camarero: una vez me contó que el efecto Zeigarnik era un patochada, era un bulo de los psiquiatras para que cobrasen mas dinero. Figuras doradas con cara de falo revolotean alrededor en tu coño. No hay sindios, sin Dios. Se me esta pasando la moña. Vuelvo a empezar, pero deja de violar a ese gato montés...

Masturbarse en el fregadero.

Y, ahora sin mas preámbulos, les leeré a cada uno de mis inversores las siguientes enmiendas que hay hecho que me levante de mi confortable (aunque maloliente) almohadón, me vista con la ropa de sport comprada en los mercadillos ©  y venga hasta este sala bizarra y sin una misera gota de café, a las 4:30 de la noche de un Sábado por la mañana cuando todo el mundo esta haciendo el amor y de repente, antes de tener un orgasmo, tienen una regresión donde se ven a si mismos transformados en una Virgen María con tatuajes de obispos muertos. Esos obispos habías trabajado desinteresadamente en una película de Luis Buñuel cuyo titulo se borró en mi mente aquella vez que vi un capítulo de 'Los Roper' por la tele, ¿se acuerdan?, aquel episodio donde uno de los humanoides verdosos vagabundeaba por la calle con una expresión misógina en su rostro lamentandose de no haber diagnosticado 'hipopotomonstrosesquipedaliofobia' a aquella mujer.


 Abstenerse menores. No soporto que me echen codeína en mi té con almendras.
A lo que iba, Sres, la vida es una arpillera sin fondo donde confluyen los conceptos ciencia/zoofilia HD. Simple y llanamente. Estas líneas lo demuestran. En lo que llevo de vida me doy cuenta de que las ecuaciones diferenciales son mas fáciles de violar que un zorrillo (ya saben, uno de esos zorrillos púrpuras que solo salen en las cuentos del 'Dr. Seuss'). Acabo de alcanzar un nivel 23 de Santidad. Dios bendiga la margarina sin hijos. Prosa Difusa. Dedos manchados de gasolina. Perdón, me estoy distrayendo leyendo el 'Penthouse' de la entrada. ¿Alguien sabe si la ingeniería genética ha inventado una enfermedad para mi body? ¿Como llamará ud. a esta nueva forma de bloggear? Splunge! ¿Tiene visión nocturna? Solo, de día doctor. ¿Le duele cuando hago esto? Mis dedos están manchados con la sangre de los anarco-sindicalistas. ¿Eres tú, Schnapps?¿O solo es mi obra de teatro, que me llama?
Perdonen, mi mente se va. No tengo mente. Soy Ballard. Hay que hacer un homenaje a Ballard algún día. La gente solo lee lo que le interesa. Si la gente leyera demasiado, se volvería extravagante, antropófaga y muy, muy perra, por ello esa gente no se atreve a entrar en una mercería sin salivar a los clientes. Los clientes son los padres. Reflexiones azucaradas en twitter. Me duele el brazo de tanto masturbarme en el fregadero.
-¿Esto es poesía?
-Esto lo voy a dejar en mi testamento para que mis hijos lo destrocen el 23 de Mayo a las 12:35:12.
Poner imágenes de vuestro último coito cuando vayáis a Twittear algo, infames viciosos. Non allegro troppo. No hay estructura si uno no quiere. No hay luz. Esto no es métrica ni nada. No es poesía sin fin. Mis bendiciones y no olviden chupar la cuchara.

El Coprófago que vino de mar.

Llevamos la friolera de 70 blogs y ninguno de ello expresa con claridad nuestro modus operandi ni revela nada de nuestras expectativas. Los blogs, en definitiva, son experimentos maléficos controlados por multinacionales pervertidas con el fin de acrecentar exponencialmente nuestro ego de la manera mas visceral, anónima y sintética. Escribir estas líneas significa compensar la mente sucia de esos susodichos multi-ricachones.

No existe ningún tipo de relación entre el bloggero y el escrito, utilizamos el blog como moneda de cambio para expresar nuestros mas inherentes e inalcanzables ansias de ser queridos o de que nos quieran.

El summum de los blogs siempre ha sido la búsqueda de la notoriedad plausible o del contacto mutuo entre otro ente. La prosa perfecta no existe. La única vía para alcanzar la pureza bloggera reside en la prosa difusa. La prosa difusa esta arrasando en Mozambique y en Honduras. 'Piensa mal y acertarás' decía el Gran Gazoo.

Nuestros mayores anhelos, nuestras descontroladas ansias y nuestros bizarros objetivos no están en el fondo de una botella, estan en el escrito desinformado, en el texto borroso y en la prosa inclasificable, Simple y llanamente, como decía Hunter S. Thompson.

Si la vida es un vacío, nuestro ojete es un agujero a otra dimensión. Midamonos nuestros ojetes, comparemos estas medidas y saquemos la media aritmética sin calculadora. De esta manera, llegaremos a comprender cuan de descalcificado esta nuestro annus horribilis, si necesita PhNeutro y a la larga nos daremos cuenta de que si nuestro universo es finito, ¿porque no me muerto ya?.

En definitiva, es absurdo crear blogs sobre temas manidos que no interesan a la sociedad, pudiendo hacer algo desinformado desde un manicomio de los Mares del Sur. No intentes despertar al Dragón Verde que se sienta a vuestro lado, que come rabitos de perro y gusanos gorditos.

Los blogs no sirven para ahogar las penas. Sirven para juntar todas esas penas juntas, recortarlas en mil trocitos y hacer un collage de ellas, de esa manera se llega a una Quinta o Sexta Dimensión donde impera la escritura cunneiforme y llena de faltas de ortografía, y donde los monos hablan y no hay ningún coprófago que se proclame Clon Oficial del Universo. 'Fidellio', maestros!