Y, ahora sin mas preámbulos, les leeré a cada uno de mis inversores las siguientes enmiendas que hay hecho que me levante de mi confortable (aunque maloliente) almohadón, me vista con la ropa de sport comprada en los mercadillos © y venga hasta este sala bizarra y sin una misera gota de café, a las 4:30 de la noche de un Sábado por la mañana cuando todo el mundo esta haciendo el amor y de repente, antes de tener un orgasmo, tienen una regresión donde se ven a si mismos transformados en una Virgen María con tatuajes de obispos muertos. Esos obispos habías trabajado desinteresadamente en una película de Luis Buñuel cuyo titulo se borró en mi mente aquella vez que vi un capítulo de 'Los Roper' por la tele, ¿se acuerdan?, aquel episodio donde uno de los humanoides verdosos vagabundeaba por la calle con una expresión misógina en su rostro lamentandose de no haber diagnosticado 'hipopotomonstrosesquipedaliofobia' a aquella mujer.
Abstenerse menores. No soporto que me echen codeína en mi té con almendras.
A lo que iba, Sres, la vida es una arpillera sin fondo donde confluyen los conceptos ciencia/zoofilia HD. Simple y llanamente. Estas líneas lo demuestran. En lo que llevo de vida me doy cuenta de que las ecuaciones diferenciales son mas fáciles de violar que un zorrillo (ya saben, uno de esos zorrillos púrpuras que solo salen en las cuentos del 'Dr. Seuss'). Acabo de alcanzar un nivel 23 de Santidad. Dios bendiga la margarina sin hijos. Prosa Difusa. Dedos manchados de gasolina. Perdón, me estoy distrayendo leyendo el 'Penthouse' de la entrada. ¿Alguien sabe si la ingeniería genética ha inventado una enfermedad para mi body? ¿Como llamará ud. a esta nueva forma de bloggear? Splunge! ¿Tiene visión nocturna? Solo, de día doctor. ¿Le duele cuando hago esto? Mis dedos están manchados con la sangre de los anarco-sindicalistas. ¿Eres tú, Schnapps?¿O solo es mi obra de teatro, que me llama?
Perdonen, mi mente se va. No tengo mente. Soy Ballard. Hay que hacer un homenaje a Ballard algún día. La gente solo lee lo que le interesa. Si la gente leyera demasiado, se volvería extravagante, antropófaga y muy, muy perra, por ello esa gente no se atreve a entrar en una mercería sin salivar a los clientes. Los clientes son los padres. Reflexiones azucaradas en twitter. Me duele el brazo de tanto masturbarme en el fregadero.
-¿Esto es poesía?
-Esto lo voy a dejar en mi testamento para que mis hijos lo destrocen el 23 de Mayo a las 12:35:12.
Poner imágenes de vuestro último coito cuando vayáis a Twittear algo, infames viciosos. Non allegro troppo. No hay estructura si uno no quiere. No hay luz. Esto no es métrica ni nada. No es poesía sin fin. Mis bendiciones y no olviden chupar la cuchara.
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