Sonda de Nélaton.

Llamaron a mi puerta la madrugada del Viernes 23 de Septiembre preguntando por 'John Oakland'. Dije que ya habían traspasado la frontera en Iowa y aquí eramos gente de bien que viajamos en primera y esnifamos polvo de cráter ruso. La respuesta se extendió a los anales de un libro de Carlos 'Mr. Tostón' Ruiz Zafón. Dejad de enfocar los paquetes de todos los impotentes que pasen por esa puerta con un cartel de 'Se Vende' en la mano: no nos convirtamos en un Jimmy Durante del siglo II. El Sexenio Revolucionario no duró ni dos programas de 'El Semáforo'. Ya lo he dicho. No me arrepiento. Ano.

La Inquisición hubiese hecho que una sopa Maggi supiese a sopa, y no a enjambre de abejas norcoreanas espachurradas. Los anacoretas del ultimo tramo del siglo XXVII se pasaban el día buscando papelinas para escribir cerdadas que luego dejaban pegadas en la Puerta de Un Convento (PUC). La siguiente noche que pasé viendo a mi suegro corretear vestido de pubilla catalana en el jardín de atrás llamaré a un parapsicólogo para que me recogiese los melocotones que iba tirándome cada vez que le cogía un ramalazo y empezaba a gritar: 'Simone de Beauvoir nació sin coño'. No me gusta la literatura de entreguerras: me parece sinuosa, paroxismica y metalingüísticamente 'surda. Venga con los puerros, señores.

Adjudicamos un tomate cherry para cualquier ilustrador galáctico que sepa colocarle la cola al burro. Se admiten apuestas, se necesitan coristas, se hacen felaciones, se escriben incorrectamente faltas de ortografía. Yo cogía a Ann Landers y la metía en un frívolo Conveno de los Mares del Sur (CMS). Podriamos hacer un concurso de pancakes en el que el perdedor empieza a pensar robar la argolla de metal que sujeta el toldo de aquella furgoneta de helados, mama. Marilyn ya se agotó sus propios puros, la música no es música sin un mainstreamizado do-re-mi. Esto que lo sepáis, futuros destrozahogares. Me están tirando huevos por la calle por aquel simple hecho de renombrar una playa de Huelva con el nombre de un asesino que mataba a agente con figurillas del Warhammer. A mi estas cosas ni me van ni me vienen: yo solo escupo semen a la hora del té. Mi coetone Steve Kanvas dice que un día de estos se transmutara en un gimnoto.

Soy una persona tan polisémica que no podríais catalogarme en ninguna Mezquita de los Mares del Sur (MMS). El siguiente anacronismo se lo mete ud. por donde no le dé el Sol. Luego visualice un campo de semillas con la imagen de una sonda de Nélaton esparcida sobre un lecho de alcachofas salpimentadas y con fundamento, y el cafre empezó a emitir sonidos raros para luego transformarse en Roy Hudd. Japos de mierda. A mi me llaman frente despejada y no para de leer la correspondencia de Caballero Bonald y jugara a las damas con la señora de Morrisey. Vivan los paroxismos sin trascendencia por talones bancarios. Llevamos 45 temporadas en antena y aún no hemos hecho un chiste político sobre Dean Rusk. Hagan caso a los triángulos  solidarinzense con la plebe antes de que Pilar Pedraza los convierta en papilla fétida. Insultos a las 67 menos 89.